К 65-летию Великой Победы!
Молодая поэтесса из Санкт-Петербурга Надежда Щеголькова, чаще подписывающаяся литературным псевдонимом "скорпиошка", давно привлекла моё внимание.
Конечно, в первую очередь заинтересовала глубоким смыслом и продуманностью строк, а ещё - интересными сюжетами, умело заключёнными в несколько четверостиший.
Но для меня, как для ветерана афганской войны, даже не это главное в стихах Надежды, a её военная тематика, пронизывающая многие произведения. Не зная возраста поэтессы, трудно догадаться, что поэтесса ни одной войны не видела и видеть не могла, появясь на свет через 35 лет после Великого Дня Победы.
Тогда из какого кладезя черпается столь яркое видение военных будней именно периода Великой Отечественной войны, а в стихах пронзительное чувство реальности? Не хлебнув военных лишений, не пережив - тяжело передать даже прозой, а у Надежды погружение настолько глубоко, что создаётся впечатление невозможного: неразрывная связь настоящего с прошлым.
Надеюсь, стихи Надежды станут интересны многим посетителям нашего сайта, а особенно дорогим ветеранам Великой Отечественной войны.
Почтальонша Варенька
шалёнка старая, в прорехах валенки,
пальтишко куцее - давно до дыр,
а ты все ходишь, почтальонша Варенька,
по траектории двухсот квартир.
давно тропинки все знакомы-хожены,
и в доме каждом - на ладони жизнь:
- а нет ли, Варенька, письма Серёжина?
- а от Николеньки, там нет? скажи?
за каждый мятый треугольник маленький
в глазах запавших зреет огонек -
- спасибо, милая, спасибо, Варенька!
- дай Бог вернётся Ваш домой, дай Бог!
*
и тут же - рядом /нет заговорённости!
и ноги ватные.../ - едва вошла,
ты похоронку -/пара строк казённости/,
не поднимая глаз, и не дыша,
вручаешь! и, в который раз, бессвязные
сухие губы шепчут что-то вдаль,
а от тебя, как от чумой заразною,
глаза потухшие летят в печаль...
*
а ты все бегаешь, а круг сужается,
и из двухсот - осталось пятьдесят...
как Бога ждут, и от предчувствий маются,
и, замирая, в рюкзачок глядят...
а по весне победной сорок пятого,
когда стаканы чокались за мир,
/ты будто перед небом виноватая/
в последнюю стучишься из квартир...
*
... шалёнка старая, в прорехах валенки,
в пятнадцать лет - ты нажила на сто.
и ты по-бабьи зарыдаешь, Варенька,
а рюкзачок теперь -
............................. совсем пустой.
http://zhurnal.lib.ru/s/shegolxkowa_n_s/pochtalxonsha-warenxka.shtml
* * *
мгновения...
(точки - это всего лишь кадры пленки, не знаки препинания)
А говорили - пролетят за миг.
Мне кажется, плывут они часами...
Вот звон стекла... /летит отцовский крик /
И, плача, утыкаюсь в фартук маме...
Вот Санька. Мы к Мамаихе во двор
За яблоками лезем, предвкушая...
Мне пол-штанины "откусил" забор..
бежим "задами", небо чертыхая.
Вот с дедом у костра. Ночное. Луг.
Щекотит ноздри запах самокрутки...
И фырканье коней... и мошек круг,
И где-то там покрякивают утки..
Вот выпускной. Наш клуб... девчата в ряд -
И все, как на подбор, красивы статью..
Но у одной глаза огнем горят -
Так, что смотреть не в силах перестать я..
Прощальный вальс... и в волосах - сирень..
И я от этой свежести смелею..
И, нервно пальцы спрятав за ремень,
Несу о светлых чувствах ахинею..
.. Вот полустанок... мамины глаза..
Так непривычно холодит затылок.
И жмет размером меньшая кирза,
Сигнал... толпа забилась и завыла.
И, вдруг, Она... и вышитый кисет
/хорошая, когда же ты успела?/
И что-то шепчешь... я шепчу в ответ..
А после полетело...полетело..
Как жаль, воспоминаний - только горсть...
Что накопил в свои я восемнадцать?
Мне даже мужем стать не довелось...
Я лишь едва успел поцеловаться...
..А говорили, страх невыносим.
/Глупцы, нас закалили в комсомоле/
Но почему же "Господи, спаси!!" -
Ору /без звука/ одурев от боли...
Куда-то крутит... жжет зачем-то снег,
Набился в ворот... и течет за плечи
На небе чиркнут дату, Имярек.
И тихо колпачком затушат свечи...
http://zhurnal.lib.ru/s/shegolxkowa_n_s/mgnowenija.shtml
* * *
вернулся..
дома пахнет пирогом с капустой,
кот чужие лижет сапоги..
этот дядя, что почти до люстры,
будет кушать наши пироги?
сгреб ручищами меня в охапку,
и, "колючками" поцеловал..
"что, Андрюха.. ты заждался папку?"
мама шепчет тихо "не узнал"..
шоколад упал - в одну ладошку,
а в другую -лёг трофейный нож..
"ты сегодня поиграй немножко,
насовсем отдам - как подрастешь"..
суета.. дверей не запирают..
тетя Зина, баба Клава вслед,
из " десятой", еле ковыляет,
одноногий дед Митяй, сосед...
вот беседе рюмки вторят звонко:
"с возвращением", "с победой" пьют..
я под стол сползаю, потихоньку
среди ног свой проложив маршрут..
тихо ткнусь в рукав в чужой шинели,
пахнет потом, пылью, табаком...
неужели, это, в самом деле,
папа, что мне вовсе не знаком?..
запрятав под подушку ножик,
в одеяло юркну с головой...
"нет, он папой быть никак не может,
папа - черный.. этот - весь седой"
плачу... а под одеялом душно...
вдруг, тот голос..хриплый и грудной..
"Выходила на берег Катюша,
На высокий берег на крутой."
босиком, в трусах, забыв про тапки,
щурясь лампам, забегаю в зал:
и, к нему на шею, "папка! папка!!
ты вернулся!!
я тебя так ждал..."
http://zhurnal.lib.ru/s/shegolxkowa_n_s/wernulsja.shtml
Алла Смолина, Стокгольм |
